mardi 29 novembre 2016

291116


écorchée par le dire qui
creuse sa nichée de mensonges
même si pas si naïve que ça sachant bien que
depuis l’an 1 de l’éternité des Hommes
les mots sont gonflés d’or & de boue.
dans le gros sac
sans comprendre la poussée des décors
sans comprendre pourquoi sans comprendre
sans plus envie de
dans le gros sac cherche encore
la façon dont bruissent les feuilles agitées
du chêne quand le vent d’automne se met à souffler
la façon dont le cœur réagit & le ventre & le sexe
dont chaque part frémit avec les feuilles qui tombent
avec ce son de froid mais au verbe pour qu’il ne soit
pas trop injuste
il faudrait greffer la couleur rousse & grise
l’odeur mouillée de l’herbe sur laquelle les susdites
choient si légèrement qu’elles choient sans jamais choir
c’est qu’elles sont sur la branche & qu’elles sont sur l’herbe
dans l’herbe qu’elles sont l’herbe qu’elles n’ont jamais appartenu
à l’arbre que le temps désexiste que la grande main de dieu
a saisi ce moment & que la grande bouche de dieu a soufflé
sur son poing que tout a disparu la chute le souffle le poing
& dieu même
envolé très loin du mot

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