291116

écorchée par le dire qui

creuse sa nichée de mensonges

même si pas si naïve que ça sachant bien que

depuis l’an 1 de l’éternité des Hommes

les mots sont gonflés d’or & de boue.

dans le gros sac

sans comprendre la poussée des décors

sans comprendre pourquoi sans comprendre

sans plus envie de

dans le gros sac cherche encore

la façon dont bruissent les feuilles agitées

du chêne quand le vent d’automne se met à souffler

la façon dont le cœur réagit & le ventre & le sexe

dont chaque part frémit avec les feuilles qui tombent

avec ce son de froid mais au verbe pour qu’il ne soit

pas trop injuste

il faudrait greffer la couleur rousse & grise

l’odeur mouillée de l’herbe sur laquelle les susdites

choient si légèrement qu’elles choient sans jamais choir

c’est qu’elles sont sur la branche & qu’elles sont sur l’herbe

dans l’herbe qu’elles sont l’herbe qu’elles n’ont jamais appartenu

à l’arbre que le temps désexiste que la grande main de dieu

a saisi ce moment & que la grande bouche de dieu a soufflé

sur son poing que tout a disparu la chute le souffle le poing

& dieu même

envolé très loin du mot