je
ne pouvais m'endormir ce soir
sans
simplement te dire
que
la première hirondelle vue tout à l'heure
dans
les collines, entendue avant d'être vue,
celle
qui nous a salués à sa manière qui ne fait aucun printemps,
m'a
trouvée là, penchée, moi qui ne fais que du temps de vertige,
penchée
fermement sur la terminaison de mars & sur le début de tes
lèvres
un
peu pâles aujourd'hui, il est vrai, l'hiver pose parfois ses prières
de
neige dans la faille mystérieuse des chairs, parfois te
souviens-tu ?,
&
si simplement qu'on peut m'en faire reproche, sur tes lèvres je pose
une
espèce de poème, poème d'amour, je ne vois rien d'autre à poser
sur
leurs lignes presque parfaites, ni sur le vol presque parfait de
l'hirondelle,
qui
n'a fait ne fait ne fera, sauf sûrement ici,
entre
nous & l'espace sans cesse étréci qui sépare nos corps,
aucun
printemps.