300316

je ne pouvais m'endormir ce soir

sans simplement te dire

que la première hirondelle vue tout à l'heure

dans les collines, entendue avant d'être vue,

celle qui nous a salués à sa manière qui ne fait aucun printemps,

m'a trouvée là, penchée, moi qui ne fais que du temps de vertige,

penchée fermement sur la terminaison de mars & sur le début de tes lèvres

un peu pâles aujourd'hui, il est vrai, l'hiver pose parfois ses prières

de neige dans la faille mystérieuse des chairs, parfois te souviens-tu ?,

& si simplement qu'on peut m'en faire reproche, sur tes lèvres je pose

une espèce de poème, poème d'amour, je ne vois rien d'autre à poser

sur leurs lignes presque parfaites, ni sur le vol presque parfait de l'hirondelle,

qui n'a fait ne fait ne fera, sauf sûrement ici,

entre nous & l'espace sans cesse étréci qui sépare nos corps,

aucun printemps.