290916

le vent – encore – ici est un lieu de vent.

finseptembre & la chaleur nous cerne nous terrasse

nous ici sachant l’automne sans y croire – mais les

fougères rousses & les champignons d’après les dernières

pluies & les châtaignes. on peut douter du temps

le temps ne doute jamais de lui-même.

pas un désir fou d’écrire ces jours-ci. le vent.

il pousse le cœur qui écrit. c’est le cœur qui écrit.

la tête est un organe annexe. on me dit que c’est faux.

le danger me regarde – laissez-moi.

tout à l’heure tombant sur un beau texte de George Oppen

un texte vivant adressé à 3 morts, victimes des 3K,

victimes de l’ordure, & le texte, un beau texte d’Oppen

découpé selon les pointillés du monde au moment où

il fut écrit. lynchage & mouvement mastoc des algues

dans la zone de balancement des marées. tortures &

lumières. nous ici eux hurlant eux riant bavant le sang lourd

qui les porte eux horreur&mort eux gras bouffis mâles armés

grimaces eux même pas mensonges. eux.

ici – ça souffle sur la colline. la campagne est calme

on croirait que c’est le seul monde qui soit au monde.

personne chez l’autre mais le vent – il traverse

perce le cœur laisse là

en poste restante ses enfants d’outre-chair.

250916

l’aventure,

on l’a laissée dans le sac

des os des peaux des viscères étroites

le refuge est toujours trop loin

le chemin se resserre autour d’un point

dans la poitrine. on respire encore

mais on ne parle plus. tout s’emmêle.

c’est ainsi que je vis : emmêlée avec

un besoin immense de monde &

dans le monde, l’autre & dans l’autre,

toi avec un immense besoin de toi que

la douleur parfois assourdi.

nous, corps & rien d’autre.

nous, assoiffés de corps, affamés

de corps, nous remplis d’obstacles

célestes, mais au fond mais autour

mais dedans, rien d’autre que :

corps&corps encore

imparfaits & rigides

imparfaits & fuyants

endormis de morale

endormis de mères & de pères

endormis & peuplés de petits bêtes

qui rongent les barreaux.

le sang fait l’aventure. il n’y a pas de

refuge.

240916

 

la nuit l’obscurité plus large que la nuit

le gel qui se répand depuis la pointe du cœur des hommes

/Vladimir le dit mieux/

tout serait ainsi attenant au dérisoire labeur –

des bougies qu’on dépose autour de la fosse pleine

des bougies de cire & de mots des bougies d’êtres

tremblants qui cherchent à l’entour leur lumière :

elle brûle dans le poème peut-être ou ailleurs n’importe où

au seuil de la vallée ouverte des flûtes

où ce matin moi étourdie par tant d’automne

& par ce monde de temps figé

tout entier frappé d’air

120616

avant

tout était mort

rien ne parlait

si ça parlait c'était pour dire

rien & même le bruit

on n'est pas sûr qu'il était né

avant –

alors

le corps est né & dedans le corps

la parole & dans la parole la chose qui transforme –

autour de la parole il y a eu la puissante magie

& dans la magie se sont installés les noms –

alors

le bruit qui était né aussi – mais on ne sait pas quand

avec la parole ? avec le corps ? avec les choses mortes ?

s'est brisé contre la parole

ou peut-être la parole s'est brisée contre le bruit

& la magie s'est dispersée –

on dit qu'il faudrait une musique très simple

pour que la magie accepte un jour de regagner sa première terre

& que le troupeau des noms soit de nouveau non-gardé

110916

par les yeux la métamorphose

par le geste la métamorphose

par la bouche la métamorphose

par l'instant où se froissent les marges inclinées des inverses

par chaque mot

puisque rien n'a la nature du dire

puisque tout se suspend à l'étoile sans jamais confirmer son message

la métamorphose

090916

conçue d'un retour & d'une idée déjà perdue

née dans les pierres

arrachée au tendre

avec un œil qui tourne d'univers

en univers sans jamais trouver la source

il faut toute une autre vie pour retendre les peaux

& s'éblouir des ocelles blanches qui bougent entre les ombres

l'automne sera dans cette bouche contre la tienne

il chantera les chutes & poursuivra son plan

comme si personne pour de vrai

n'était qu'un doute parmi les autres 

040916

alors 
je me déshabille

– de toutes les manières possibles

de la plus commune à l'autre qu'on n'a pas imaginée :

des milliers de gestes de glissements de chutes

des milliards de crissements & de soupirs

toujours

il y a un être d'origine

– l'étranger

qui parle une langue presque inconnue

je vois l'univers de sa bouche –

je le goûte – il me goûte

des milliers de gestes dans l'espace charnu de ses mots

– la langue presque inconnue

c'est elle qui me dépouille des fers des cuirs des laines des peaux

de la couche d'air étroitement collée au corps des anciennes demeures

des autres temps où l'on se pensait nu

ce qui reste après aussi

hésite

fuit

s'échappe

coule

flaque

ne formerait au fond qu'un présent croyant à quelque chose

encore d'amour 

010916

je ne sais pas comment

commencer –

une ombre – il y a une ombre ou bien les nuances d'une ombre –

& les nuances de chaque nuance –

pas assez de mots mais des regards par roulements d'infini

alors on peut –

utiliser le mot regardé d'infini

pour dire les nuances de la nuance &

le miroir dans lequel elles se reflètent toutes –

le miroir est multiple parce qu'il est regardé

parce qu'à l'intérieur du miroir s'impose un labyrinthe –

pas comment

commencer

unique

& perdu dedans le plus banal

du dedans des mondes

à se dire

unique

& l'ombre unique

avec ses nuances

& la double flèche de chaque regard –

dehors

dedans – commencer