290916

le vent – encore – ici est un lieu de vent.

finseptembre & la chaleur nous cerne nous terrasse

nous ici sachant l’automne sans y croire – mais les

fougères rousses & les champignons d’après les dernières

pluies & les châtaignes. on peut douter du temps

le temps ne doute jamais de lui-même.

pas un désir fou d’écrire ces jours-ci. le vent.

il pousse le cœur qui écrit. c’est le cœur qui écrit.

la tête est un organe annexe. on me dit que c’est faux.

le danger me regarde – laissez-moi.

tout à l’heure tombant sur un beau texte de George Oppen

un texte vivant adressé à 3 morts, victimes des 3K,

victimes de l’ordure, & le texte, un beau texte d’Oppen

découpé selon les pointillés du monde au moment où

il fut écrit. lynchage & mouvement mastoc des algues

dans la zone de balancement des marées. tortures &

lumières. nous ici eux hurlant eux riant bavant le sang lourd

qui les porte eux horreur&mort eux gras bouffis mâles armés

grimaces eux même pas mensonges. eux.

ici – ça souffle sur la colline. la campagne est calme

on croirait que c’est le seul monde qui soit au monde.

personne chez l’autre mais le vent – il traverse

perce le cœur laisse là

en poste restante ses enfants d’outre-chair.