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toutes ces histoires

fils soyeux à la patte

toutes à l'aube grêlées de vide & de

poussière. elles s'allongent mais caressent à peine –

toutes – leur temps s'écrasent contre

des blocs & des blocs stratifiés de manques

infimes ou géants & claquant sur leur bord

des mâchoires absentes

sur leur bord les êtres encore chauds

toutes pour s'y faire

mais on ne s'y fait pas

depuis le premier souffle

contre les morts qui chevauchent

leurs boucles d'années-lumière & tombent

en paquets clos & silencieux

devant la porte après l'avoir marquée

d'un mot & d'une croix