271017

nos familles sont mortes

& nous vivons-nous encore

dans le carré des herbes

folles. sous le ciel éternel des

fils glacés s'assoupissent en eau

dans la nuit s'affroidissent

à l'infidélité des aubes s'embrasent &

fleurissent de lait

au cœur d'autres pétales.

ce n'est pas la guerre.

quelquefois nos langues

rencontrent la même étoile.

mais nous jetons-nous

les bâtons loin des courses assises

& nous voguons-nous ailleurs

décrochés étourdis de vertiges

titubants au milieu de marais

qui croupissent dans l'attente du cri.