301017

il y a quelques mois ma mère est morte.

elle est désormais prétexte à paroles. son cadavre

je ne le recouvre pas de fleurs mais de mots

quelquefois.

elle était âgée & me laisse vieille – étonnamment.

en janvier : conséquence de conséquence de conséquence

un coup de froid a basculé son temps de l'autre côté de quoi –

je ne sais pas. l'univers est vaste. elle a fini comme elle a vécu

comme chacun : minuscule. je suppose qu'une place minuscule

se trouve pour l'autre côté de quoi – je ne sais pas

dans le vaste univers.

un après-midi ma mère est morte. juste après je suis arrivée :

je l'ai vue : creuse & muette. je l'ai embrassée. sa peau était chaude

pleine de fièvre. vie signant la fin des vies. la chaleur l'a quittée

en un retour de larmes. très vite. elle était sans fièvre

& froide

& absente

j'ai laissé glisser l'ancienne peau du serpent

sur les carreaux propres de l'endroit me suis trouvée

perdue incapable d'acte de recherche mais cette chaleur – je me suis dit –

cette chaleur où s'en est-elle allée ?

ces mots sont de novembre & de presque hiver. le froid du sud

n'est pas encore tout à fait froid & le cœur s'ouvre en grandes

saisons de tempêtes. le poème ne connaît pas le bonheur & rien ici n'est limpide

mais je couvre mes morts de mots le chemin se poursuit

la rose quelque part refleurit la pierre.