281017

je n'ai pas les mots.

les clés tombent au fond de ma poche & s'y enfouissent

– petites bêtes vives –

dont les yeux sèment à l'instar des nuits

en leurs pupilles de sombres arches.

à la source des déluges mes lèvres recueillent l'eau

première. ma voix s'éteint : trop froid – dit la terre

trop chaud – dit le ciel.

au fond de ma poche s'accumulent des cris purs.

ils éteignent l'artifice des syntaxes

& prolongent les vies en dénouant

la boucle serrée du serpent.