301215

dans l'immobile

le mensonge

dans l'immobile

tous les mensonges

en lui on contemple les feuillets amorphes

des vies par exemple

chaque cheveu du jeune garçon – les compter – chaque cheveu est mort

dessous chaque garçon est mort l'éternité se grippe dans la coiffure nette

presque impeccable dans la rue nette non la rue n'est jamais

aussi nette qu'elle le montre bref l'éternité s'éternise

& l'immobile ne connaît jamais de fin

alement le garçon a bougé l'image s'est désobstruée

quand son indifférence a rencontré le regard – là de creuse inerte

elle s'est mise à marcher vers ce qu'on suppose être

je le garçon a souri une mèche scintillant sur son front

& je l'ai embrassé la rue toujours si peu nette nous a tourné

le dos a retrouvé son cadre immobile post-humain

bitume triste à son tour il me sourit dans mes cheveux

le vent du monde & le fracas d'une lumière étrange

291215

c'est là où le corps s'engage

des terrains d'argile épaisse

des rocs qui s'accumulent dessous

le givre dessous l'enfer encore dessous

des inconnus qui parlent :

il y a des guerres & des soleils

de nombreuses fosses qui signalent

les chemins fréquentés – l'autre fois

un oiseau est sorti de l'ombre

j'ai cru reconnaître une ancienne plaie d'homme

convertie vol aile quoi

que me dis-tu que j'ose si peu comprendre

des tas de chair opinent & savent

mais l'argile est un corps ductile

il épouse & se dessaisit alors

dans le cœur des brumes s'installent &

dit le poète de ma poitrine naissent

des couches de nuages naissent aussi

les grandes eaux & les flaques salées

qui grouillent d'existence naissent les amours

accouplées au mystère naît

toi

281215

à la surface des éléments légers

figurent le monde – flottent & babillent

ils sont nous-mêmes d'un moment

jusqu'à renverse :

amour horizon choc brutal des couleurs

lieu où la lumière n'épargne aucune beauté

alors flottants – mais plus exactement de la même manière

alors parlants – nous avons vieilli & les terres nous polissent

les mondes se figurent humains

ils débordent de bras tournent leurs rayons

vers des saisons profondes & louent l'espace peuplé des autres

de leurs chambres intimes ils perçoivent

le son précieux des transparents qui tisse

d'or chaque mépris chaque caresse

231215

tous les morts ne parlent pas le même langage -

certains chuchotent à notre oreille frottent contre nos peaux

leur haleine projettent des boucles intimes

ils nous bénissent ou sucent de leurs vieilles bouches

nos espérances vives –

d'autres sont plus lointains. ils nous saluent

seulement par d'étranges suites

d'images qui dévorent d'étranges suites d'images

mais le plus étrange est que

quelque part dans l'amas des mondes parallèles

sur la trace improbable des humanités

avec eux nous pleurons –

& puis les ultimes. dedans. enclos. féroces.

grenaillant chaque part de chair. les ultimes ferraillent

puis nous remercient quand juste à cet endroit

le calme entre tes bras se précipite – pour eux

repos.

221215

ces temps pour l'amour & la mort

si facilement mêlés de langue

ces temps sont lourds

nos corps sont lourds & ne lisent plus que

des signes gouttant des encres nauséabondes .

l'autre fois touchant à nouveau terre

je ne reconnus rien : ni les méchantes eaux sur lesquelles

nous naviguions aveugles ni les bois dont on m'avait dit

qu'ils n'étaient peuplés que de loups ni même

les vieux amants qui – je suppose –

s'en étaient retournés piocher dedans leur tombe.

là :

les amours, faits de pierres & de fleurs, ta bouche

mouillée de matins insatiables

la mort, des vagues infinies caressant nos peaux

sans les effrayer. tout restait à bâtir.

il n 'y avait plus de ruines. nos corps & nos verbes

brillaient. 

201215

dans le corps brusque

séparé

toutes les eaux d'un coup s'accroissent

sur leurs surfaces métalliques

flottent les enveloppes gonflées

d'êtres qui furent autrefois des néfastes

mais là dans le lieu

séparé

on se convainc que les lèvres remuent encore

qu'avant de s'effondrer les poitrines jettent

d'immondes imprécations –

& nos îles brillantes où sont-elles ?

ici dans le corps brusque

séparé

elles préparent la couche des jeunes pluies

qui sur la plus perdue des parcelles humaines

de toute leur joie vivante de l'entièreté de leur chant neuf

s'abandonnent

181215

c'est un ruisseau pensai-je mais le pré qui

inclinait sa courbe vers l'horizon bas

disait autre chose – des oiseaux ce sont des oiseaux !

aucun chant pourtant ne coulait de leurs gorges – non –

le bruissement des ailes au moment de l'envol

montait jusqu'à l'endroit fragile

ils étaient si nombreux & le murmure du ruisseau

était celui de leur départ argenté – libre pensai-je

même si les mots s'égarent & si libre est celui qui

de tous sait se perdre le mieux