181215

c'est un ruisseau pensai-je mais le pré qui

inclinait sa courbe vers l'horizon bas

disait autre chose – des oiseaux ce sont des oiseaux !

aucun chant pourtant ne coulait de leurs gorges – non –

le bruissement des ailes au moment de l'envol

montait jusqu'à l'endroit fragile

ils étaient si nombreux & le murmure du ruisseau

était celui de leur départ argenté – libre pensai-je

même si les mots s'égarent & si libre est celui qui

de tous sait se perdre le mieux