191015

fuite sous les ciels vains des ciels parfaits

l'automne est gris comme tous les automnes

& l'habitude forge une sorte d'amour

l'air se brise . on ne respire plus .

on ne sent plus que l'on respire

à tes côtés – pareil

les premières gelées sont là

les prunelles nous attendent

on les abandonne aux mésanges & aux chardonnerets

on laisse aux autres les passions

s'y perdre – on ne veut plus –

malgré soi

des scories grincent dans la bouche

& nourrissent encore quelque espoir

dévoué