270816

ainsi redécouvrant à la fin de l'été

le plaisir de goûter au mot

pruine

pas moins inspiré qu'un autre

redécouvrant Williams

la petite vieille & toute l’œuvre

jaillie à chaque battement des saisons

apostrophée au même instant par les nuages chargés de lumière – à cette heure que tu aimes

monamour

le temps de dire cela :

la petite vieille dans la rue

a ouvert le sac en papier

& croquée la première prune

un peu de jus coule sur son menton

& sur sa blouse – la rue est un verger –

elle n'a plus d'âge elle qui petite vieille

éclot sur la page plus jamais blanche de W –

traversante & fragile

maculée éternelle de sucre écrit

250816

& secouer sa tête pleine de morts

se repaître d'anciennes chairs

il me faut quelque chose de plomb pour tenir

pour continuer debout il me faut pieds collés

& crâne captif que sur ma peau s'éploie

la clarté pointilliste de sémaphores veufs

satané vertige ! lutter contre le vide encerclé de vent

lutter contre les larges voies uniques contre la contrainte

qui vrille chaque tesson épelant l'Homme

causer

causer encore

tellement causer mais pourquoi 

toujours ouvrir sa bouche au nom de

au nom de quel mensonge vrai élever

ceux qui suivent & en nous ce qui suit

tellement de bouches qui disent

encore&tout

pourquoi faire que se battre

j'ai toujours eu cette peur : tomber. un vertige contre lequel

dans lequel je le sais il n'y a d'autre perspective que de disparaître

pour que la peur se transforme en l'objet qu'elle redoute

& me voici tombant chute perpétuelle me désagrégeant contre le vide

en miettes&miettes devenant lui. oui mais toujours le cœur défaille

à l'instant de traverser le pont ou lorsque doit être franchie

la brèche & sur parole je dois croire l'autre qui me dit parvenu au sommet

avant-garde de précipice : il n'y a rien de plus beau que ce qui

vient après

on construit à tout-va la cité –

une fois survie tassée précaire on parle en agitant les mains

chaque cri défie la faille

faille effrayante fidèle faille faisant

le lit des terreurs ou des merveilles

ce sont des gens simples qui pleuvent sur cette terre

au détour d'une grande migration. ils tombent.

le vent a peur de leur vertige. ce sont des gens simples

vous moi eux gens qui meurent. la souffrance s'évapore comme

de la vapeur d'eau ou se pétrifie en gros blocs de glace. le climat change.

toujours ce vent & ce vertige. & chaque parcelle marquée de corps.

la voix de l'autre au sommet : rien de plus beau que ce qui vient ensuite.

en bas s'amenuise

220816

n'écrire que pour rien

ou alors s'il faut écrire pour quelque chose

écrire pour la beauté supposée du monde.

écrire sans espoir de preuve

parce qu'un voile autrefois dévora l'espace & que

que toute part terrestre fut également touchée. évidemment

le vœu s'arrache. évidemment le vœu s'obstine :

se laisser pénétrer de courants sensuels & cosmiques

flotter sans flotter errer sans perdre

& parce qu'on n'est pas foncièrement seul

signifier chaque quark (o Joyce) le coincer dans la langue –

cracher en observant les formes osées des vies

puis – voilà : ne plus rien retenir –

que tout coule : musique&corps

flux ruisselant jusque dans la colonne respiratoire d'un mauvais poème qui

n'aurait d'autre projet que de se dire lui-même.

180816

le cryptomère & sa silhouette d'adolescent éternel

avec Sôseki au-dessus. c'est lui qui m'a appris l'arbre

dans un haïku qui finit par pousser étrangement

ici près du banc où posés mon fils & moi

causons un peu plus que d'habitude.

je vacille.

la hache rompt quelque chose de moins lointain qu'une forêt

mais l'entaille cette fois est heureuse : elle se creuse d'amour.

le haïku révélait aussi au monde certaines couleurs :

des épaisseurs de verts ou bien des épaisseurs de roux.

je ne sais plus.

nous parlons – chargées de ciel

les branches s'allègent : elles semblent danser

malgré l'instant saisi & immobile.

le rêve s'échappe. le haïku se perd.

17 bientôt renés

pour caser la perpétuité des saisons.

170816

c'est une arène brûlante avec en sa périphérie

un jeune noyer qui jette son ombre froide. il porte peu de fruits.

dessous on boit l'huile fraîchement pressée du siècle.

je n'irai pas n'importe où je n'ôterai de ma peau aucun

drame du monde je ne détruirai rien

les cycles s'allongeront

il y aura des tuyaux & des limbes

beaucoup de sons que je ne comprendrai pas

dans la terre des graines noires s'élaboreront en massacre

qui feront des vivants le même peuple hagard & muet

& qui signifieront aux bêtes le décret des soumissions

c'est un chaos transpercé par la voix folle du passeur.

aux amas des temps confus s'ajoute le cri clair du don.

il arrive qu'il arrache au presque-à-jamais mort

une poussière indocile.

150816

ce qui me traverse

le plongeon me traverse

les îles irréelles toujours plus éloignées

toujours plus à venir

de longues phrases

me traversent qui plongent dans l'irréalité du monde constant

d'amples mouvements de corps

d'amples mouvements de mots

me traversent me pénètrent me laissent animale & exsangue

guerrière

ennemis

armes

invisibles

gorge blanche

& toi qui me traverses & la beauté de tes aubes

& les chutes de l'enfance qui écorchent les chairs fragiles à jamais

& l'abandon farouche que l'univers invente quand entre tes bras

nous traversés de nous 

 

130816

je ne sais pas ce qui est poésie & ce qui ne l'est pas.

je sais que parfois la langue désire & se tord comme quand,

ignorant corseté dans une cage de fer, tête un peu plus libre que le reste,

on tord son cou, muscles tendons chairs forcées, volonté vrillée vers

quelque chose, masse du dos & du ventre, pareil,

pour apercevoir, quoi ?

cela juste derrière, derrière soi, apercevoir ce qui nous englobe

à quoi l'on appartient, insaisissable&invisible, présence, signe, parfum, fantôme.

on peut bien dire ceci est de la poésie & ceci n'en est pas

parfois la langue se tord, arrogante espérante

& parfois elle bande l'arc de toute sa tendresse

& parfois elle maudit, épaisse, sèche, redoutable, flèche, épine

maudit contre maudit avec maudit soi maudit l'autre

cela, terre à aimer, terre à toucher, terre à atteindre,

terre terre. 

 

120816

remises à jamais

les enfances

qui angélisent le monde –

dans toutes les filantes

je puise un vœu & ce matin

sentant dans ces parfums d'été

l'âme du miracle

je tombai sur ce qui sans être encore perdu

était déjà retrouvé – voilà criai-je

c'est la preuve ! qu'aussitôt j'oubliai

puisque ne croyant rien je croyais à tout

donc à l'oblitération des faits

aux innocences désarticulées qui poussent dru dans le fer des étoiles

& l'ai-je dit plus tôt ? aux miracles – bien sûr

à chaque lettre infuse du miracle 

 

080816

dans la dérobade de l'instant

corps pleins

traversés d'étoiles fluides

l'océan ruisselant sur les peaux

ils rient les garçons & gonflent leurs torses

bruns jusqu'à l'escale blanche du sourire –

des vies & des vies simples par monts&vaux de mondes

pas plus complexes qu'avant –

tous nous autour

à suivre depuis l'île les plongeons cathartiques

tous nous terriens&secs augmentés

d'une ombre pasolinienne

& d'un plus tard à jamais jamais jamais

juchés sur des épaules de cendres

 

050816

l'hirondelle s'est posée :

le monde s'ouvre. dans les replis de la colline

la naissance d'une nouvelle fleur – des mots simples

pour franchir le seuil – dans la pièce

des mots complexes qui avec ardeur embrassent les mots simples

– terres neuves – délinéation de jeunes géants.

à chaque pas l'enfance & le terme

le verbe & son armée de démons qui plonge dans Léthé

sans jamais se départir de ses vieilles absences.

pour moi hors des chairs peu de passé

du rêve sur la vague – des grandes idées de vent –

la tendresse en forme de gouffre – le corps pétrifié – les sens en guerre contre

le reste des mondes.

lentement les guerres se taisent – ose-t-on chanter cela ? –

ici il suffit de hausser son regard

pour être bouleversé de bleu.

dans le désordre des étoiles & le calme ocre des terres

voilà le monstre défait. le labyrinthe devient une ombre

sous laquelle jouent les oiseaux ils s'y ébrouent plumes en bataille

au sol un instant & quand la corne de cris opaques veut transpercer les mémoires

ils s'égaillent envol d'innocents bruissements lustraux des petites formes.