170816

c'est une arène brûlante avec en sa périphérie

un jeune noyer qui jette son ombre froide. il porte peu de fruits.

dessous on boit l'huile fraîchement pressée du siècle.

je n'irai pas n'importe où je n'ôterai de ma peau aucun

drame du monde je ne détruirai rien

les cycles s'allongeront

il y aura des tuyaux & des limbes

beaucoup de sons que je ne comprendrai pas

dans la terre des graines noires s'élaboreront en massacre

qui feront des vivants le même peuple hagard & muet

& qui signifieront aux bêtes le décret des soumissions

c'est un chaos transpercé par la voix folle du passeur.

aux amas des temps confus s'ajoute le cri clair du don.

il arrive qu'il arrache au presque-à-jamais mort

une poussière indocile.