samedi 13 août 2016

130816


je ne sais pas ce qui est poésie & ce qui ne l'est pas.
je sais que parfois la langue désire & se tord comme quand,
ignorant corseté dans une cage de fer, tête un peu plus libre que le reste,
on tord son cou, muscles tendons chairs forcées, volonté vrillée vers
quelque chose, masse du dos & du ventre, pareil,
pour apercevoir, quoi ?
cela juste derrière, derrière soi, apercevoir ce qui nous englobe
à quoi l'on appartient, insaisissable&invisible, présence, signe, parfum, fantôme.
on peut bien dire ceci est de la poésie & ceci n'en est pas
parfois la langue se tord, arrogante espérante
& parfois elle bande l'arc de toute sa tendresse
& parfois elle maudit, épaisse, sèche, redoutable, flèche, épine
maudit contre maudit avec maudit soi maudit l'autre
cela, terre à aimer, terre à toucher, terre à atteindre,
terre terre. 
 

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