17 février 2021

 

depuis si loin

mon subterfuge fut le vertige

qui prenait tout – détachant

- démembrant – la cité qui souhaitait prendre

chair ici

la farouche étrangère – la non libre

l’exiguë porteuse d’un désir très grand

hier à portée de printemps

plongée dans l’origine & les primevères

cœur battant mat

sur le chemin il faut garder les fleurs à hauteur

d’enfant dit une joie discrète

que j’embrassai d’un pas

09-02-2019

 

depuis ici

je vois dans l’entrebâillement des volets

le ciel mauve & gris

devant le ciel un mimosa voisin avec ses grappes jaunes

tenues par des poignets de jeunes feuilles & puis d’ici encore l’écorce noire nuancée de nappes sensibles de lichen

tout ça dans un balancement irrégulier de branches de bois de ramifications vives ou sèches de brins qui se touchent & ne se touchent plus

il y a des rafales

les volets sont blancs

mes yeux alternent vide & plein

la chambre est noyée dans la lumière pâle des bordures du soir

couvre-feu dit-on ici l’ombre pousse jusque dedans le mot qui ne sait plus

pourquoi il dit & si son cri rassemble encore quelque part un troupeau

bienveillant de dieux domestiques

21/01/2021

 

petit parc du vieux poète - boulodrome & haute assemblée de bambous

dans la tempête : une volée d'enfants maladroits & bruyants qui claque ses bois & ses tôles.

la route borde le sauvage. le ruisseau traverse la route. les rafales ont désaxé l’œil. de la beauté secrète,

partout.

l'autre fois le vent si fort a défait ma course : des fouets hurlants, des coulées de feuilles. traversée impossible. demi-tour souffle écrasé par les forces du Sud. un peu plus bas - plus calme -

en descendant en remontant en descendant

on rejoint la ville en passant par le ciel, l'église & l'étroit horizon des morts.

13/01/2021

 

des deux mains on

n’a rien signé. le cordon

n’est pas celui de la tristesse ni

de l’accablement. bien tenté.

les jours froids accumulent l’aigre

le vertige épaissit le ciel bas. bien joué.

mais

lavielavielavielavie

colle toujours à la langue douloureuse

ça claque encore comme un grand quoi.

on voit : un embrasement blanc&noir de pie

la courbe parfaite d’une corne majuscule

& la clôture se défausse.

sous mon pas de vieille

ni le mouvement ni l’horloge

n’ont changé d’un iota.

la lourde demoiselle danse dans les trèfles

ça claque encore comme une première fois

05/01/21

 

la veille de l’épiphanie

être sur cette terre pour

quoi au fond d’où qu’on soit on dé

rive on dérêve mais d’ailleurs on

n’est pas parce qu’ici c’est l’uni

vers entier qui tient dans le toc

du bec d’un pic contre le tronc

la veille de l’épiphanie

être sur cette terre pour

dire aussi monamour bigbang

de ta vie nouvelle – mêlée

de la nôtre dès demain – la

poussée vive d’une lumière :

c’est tout l’univers qui danse

sur notre axe fleuri tendu

nord-sud au-delà de la flèche

il y a l’étoile qui s’obstine

j

03/01/2021

 

flottant
sous nos pieds
autrefois indécise l'évidence d'hiver

nous avons ri d'un turban d'écharpe
qui se fit grand protecteur de pavillons &
de tympans
& nous avons croisé toute une variété d'êtres :
troupeaux en course couronnés de faucons -
eux fixés plein ciel
cycliste turquoise débordant la croupe doublement vivante de la petite jument
neigeuse
sommets sévères assumant sobrement leurs
crêtes de lumières             flaques de nuages

nous marcheurs
simplement
éblouis de froid

Retour

nous quittons l'année de guerre

il ne neige pas

le ciel est ouvert

hier en suivant la ligne des crêtes nous avons vu un merle blanc

une rareté glissée dans les buissons humides. comme nous en avions ardemment besoin

nous avons décidé que c'était un bon présage

à l'instant même

un rouge-gorge se pose ici sur la branche du frêne

deux gouttes d'eau suspendues dans la courbe du bois

envol

une goutte qui reste 

un duvet flottant dans l'air froid

les combattants font une trêve

dans leur fossé ils sont rêveurs

la belle montagne est proche

par-dessus les blessures 

ils brouillonnent un poème en forme d'amour

-j-

 

281117

Autour du jardin de van Gogh

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131117

je suis dans le réel à côté du réel

& tout en moi infuse de fuite.

contre & amour

mon corps se dérobe

& se dresse dans la plaine où

les bêtes parlent

de leurs paroles bâtissent des illusions de palais.

moi je crie sans que personne ne bronche.

il suffit pourtant de tendre l'oreille longue douce

des premières époques. il suffit pourtant sans cligner

de regarder les plaies & d'observer sans les bousculer

les déraisons humaines pour le ravir ce cri &

entendre en lui le fleurissement de chaque monde terminal

Voleur de Feu

Un échange entre Jérémy Liron et moi-même dans le cadre de la revue Voleur de Feu :

301017

il y a quelques mois ma mère est morte.

elle est désormais prétexte à paroles. son cadavre

je ne le recouvre pas de fleurs mais de mots

quelquefois.

elle était âgée & me laisse vieille – étonnamment.

en janvier : conséquence de conséquence de conséquence

un coup de froid a basculé son temps de l'autre côté de quoi –

je ne sais pas. l'univers est vaste. elle a fini comme elle a vécu

comme chacun : minuscule. je suppose qu'une place minuscule

se trouve pour l'autre côté de quoi – je ne sais pas

dans le vaste univers.

un après-midi ma mère est morte. juste après je suis arrivée :

je l'ai vue : creuse & muette. je l'ai embrassée. sa peau était chaude

pleine de fièvre. vie signant la fin des vies. la chaleur l'a quittée

en un retour de larmes. très vite. elle était sans fièvre

& froide

& absente

j'ai laissé glisser l'ancienne peau du serpent

sur les carreaux propres de l'endroit me suis trouvée

perdue incapable d'acte de recherche mais cette chaleur – je me suis dit –

cette chaleur où s'en est-elle allée ?

ces mots sont de novembre & de presque hiver. le froid du sud

n'est pas encore tout à fait froid & le cœur s'ouvre en grandes

saisons de tempêtes. le poème ne connaît pas le bonheur & rien ici n'est limpide

mais je couvre mes morts de mots le chemin se poursuit

la rose quelque part refleurit la pierre.

281017

je n'ai pas les mots.

les clés tombent au fond de ma poche & s'y enfouissent

– petites bêtes vives –

dont les yeux sèment à l'instar des nuits

en leurs pupilles de sombres arches.

à la source des déluges mes lèvres recueillent l'eau

première. ma voix s'éteint : trop froid – dit la terre

trop chaud – dit le ciel.

au fond de ma poche s'accumulent des cris purs.

ils éteignent l'artifice des syntaxes

& prolongent les vies en dénouant

la boucle serrée du serpent. 

271017

nos familles sont mortes

& nous vivons-nous encore

dans le carré des herbes

folles. sous le ciel éternel des

fils glacés s'assoupissent en eau

dans la nuit s'affroidissent

à l'infidélité des aubes s'embrasent &

fleurissent de lait

au cœur d'autres pétales.

ce n'est pas la guerre.

quelquefois nos langues

rencontrent la même étoile.

mais nous jetons-nous

les bâtons loin des courses assises

& nous voguons-nous ailleurs

décrochés étourdis de vertiges

titubants au milieu de marais

qui croupissent dans l'attente du cri.

251017

ici c'est chez moi aussi

cet univers c'est chez moi aussi

ce temps c'est chez moi aussi

ce siècle c'est chez moi aussi

ce pays c'est chez moi aussi

cette ville c'est chez moi aussi

cette maison c'est chez moi aussi

cette chambre c'est chez moi aussi

ce lit c'est chez moi aussi

ce sang c'est chez moi aussi

cette douleur c'est chez moi aussi

cet amour c'est chez moi aussi

ce mur c'est chez moi aussi

ce mot qui traverse le mur c'est chez moi

aussi 

130117

certains sont faits pour crier

leurs os sont cris

leurs muscles sont cris

têtes aussi & ils ne peuvent marcher

silencieusement

dans le cocon des mondes ou dans leur fureur

leurs gorges éclatent

ils chuchotent : le cri crève plus loin

la surface tendue des joliesses

ils chuchotent : les autres tremblent

désaxés le cri tenu les transperce

ils chuchotent : la bête parle & l’horizon s’inverse

terre en bas ciel en haut tout se suspend

enfin ils crient comme ils inspirent comme ils expirent

comme ils aiment

l’artère gonflée de leur cou est un fleuve

en cru qui charrie des nuées de corps

chercheurs d’océan

est-ce que quelque chose me déborde ?

c’est la forme du cri

& me prends & projette l’imparfait dans le cercle des forces –

c’est le fond du cri

020117

les temps sont durs

les images crient fort & l’herbe se glace

deux blocs s’aiment désormais d’un faux amour

nous – buvons plus encore plus dans la nuit des surfaces

l’eau noire du Léthé.

la main d’ici ne connaît plus la main d’ailleurs

sinon en la serrant jusqu’à l’os &

en l’embrassant d’un gloria de poussière.

demain est toujours là mais de nous il ne sait rien.

il a pour seul oracle une pythie désœuvrée pendue

derrière le verre des nouveaux cieux.

alors monamour on s’accroche aux détails :

ta chaleur ton sourire le poème des pins dans le vent d’hier

qui inclinait le froid & que nous –

pieds dans la terre des massacres –

chairs mêlées de doutes & de douleurs –

de vie

nous reprenons.

291216

on ne s’échappe pas

toute tentative s’étourdit d’échec

regarde 

elle ne tient qu’à ses murs

la pièce

sa seule certitude : des contours de fantômes

vieux – ossifiés jusqu’à demain

vide plate

la pièce – sans substance

en son espace & en tout point scellée de feintes

autrefois peut- être y a-t-il eu

la densité première immense terrifiante

les volumes dans les volumes

monstrueuse plénitude aussitôt évanouie

mais ici

chaque part se destine à l’autre ailleurs infiniment

coursier néant

piocheur d’absence

un à un se délitent sans but

sauf que

moi vers toi

toi vers moi

contrarions les univers par intense touche des êtres

précieux fil de nous

décomposons les déchirures

ameutons les bêtes folles du temps

le quotidien s’effondre & se redresse

deux corps plus loin

s’effondre & s’effondre dans nos lumière dans nos désirs

c’est qu’à travers nous bienheureusement

s’écrit le poème

que bienheureusement il nous accueille

& borde notre couche

251216

toutes les fois où tu t’écartes

toutes les fois où dans l’écart c’est toi quand même

que je veux connaître

toutes les fois où je me perds sur des chemins troubles &

gâtés de gel

toutes les fois où trop penchés sur la lointaine beauté des Hommes

nous glissons dans des replis obscurs

toutes les fois où nos corps fusent

cruellement parallèles

toutes ces fois effacées par –

quel miracle !

nos bouches clairvoyantes toujours à portée

des mondes & des amours 

291116

écorchée par le dire qui

creuse sa nichée de mensonges

même si pas si naïve que ça sachant bien que

depuis l’an 1 de l’éternité des Hommes

les mots sont gonflés d’or & de boue.

dans le gros sac

sans comprendre la poussée des décors

sans comprendre pourquoi sans comprendre

sans plus envie de

dans le gros sac cherche encore

la façon dont bruissent les feuilles agitées

du chêne quand le vent d’automne se met à souffler

la façon dont le cœur réagit & le ventre & le sexe

dont chaque part frémit avec les feuilles qui tombent

avec ce son de froid mais au verbe pour qu’il ne soit

pas trop injuste

il faudrait greffer la couleur rousse & grise

l’odeur mouillée de l’herbe sur laquelle les susdites

choient si légèrement qu’elles choient sans jamais choir

c’est qu’elles sont sur la branche & qu’elles sont sur l’herbe

dans l’herbe qu’elles sont l’herbe qu’elles n’ont jamais appartenu

à l’arbre que le temps désexiste que la grande main de dieu

a saisi ce moment & que la grande bouche de dieu a soufflé

sur son poing que tout a disparu la chute le souffle le poing

& dieu même

envolé très loin du mot

081116

en général ce sont des hommes

mais on n’est pas sûrs.

en général ce sont des traits

tourmentés par des liens confus.

chacun sait qu’on n’arrivera pas à dénouer les têtes

linéaires comme des frontières à la page :

mais on n’est pas sûrs. peut-être ici encore se joue un gouvernement

de confins : oreilles – lèvres – dents – gueule – front –

front

fait de lignes crénelées de l’assemblage chaotique de petits tas de poussière

qui furent un jour dressés dans l’autre forme.

on y a cru

on continue d’y croire.

la frontière vue médiane – elle existe

vue de loin – elle expire elle agonise

vue de près – elle n’a jamais été ne sera pas s’échappe interpelle le pôle inverse des infinis.

on entend des rumeurs qui flottent autour dedans dessous

ce qui nous tient d’ici & ce qui nous tient d’étrange –

dessus on n’en veut pas –

à la moindre saillie les vivants s’agglutinent :

il est inconcevable de dire je ne suis rien

même dans un murmure.