il n'est pas possible ce
détachement sur cette terre.
tous
les obliques furent testés & celui-là sans substances
qui
colle encore parfois tout ce qui fait mon motif au terrible plafond
des insondables.
la
survie s'implique jusqu'à l'âme, que je ne connais pas.
bien
sûr il y a la poésie multiple & pauvre
l'accouchement
douloureux du réel
pour
un autre réel, plus vaste, & meilleur ça, qui pourra le
dire ?
là loge l'acte de foi.
sur
les murs écrire quelque chose comme :
le
poème se fabrique. ne plus pleurer sur ce qui n'est pas écrit.
dans
les langes de l'infini où la vie se répand
il
reste aussi ce frisson
le
rehaut d'une naissance
ton
baiser
leurs
sourires
&
les brasiers blancs de mai qui crèvent les bois honnêtes
avec
leur indécent parfum de pluie & de miel.
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