mercredi 11 mai 2016

110516


il n'est pas possible ce détachement sur cette terre.
tous les obliques furent testés & celui-là sans substances
qui colle encore parfois tout ce qui fait mon motif au terrible plafond des insondables.
la survie s'implique jusqu'à l'âme, que je ne connais pas.
bien sûr il y a la poésie multiple & pauvre
l'accouchement douloureux du réel
pour un autre réel, plus vaste, & meilleur ça, qui pourra le dire ?
là loge l'acte de foi.
sur les murs écrire quelque chose comme :
le poème se fabrique. ne plus pleurer sur ce qui n'est pas écrit.
dans les langes de l'infini où la vie se répand
il reste aussi ce frisson
le rehaut d'une naissance
ton baiser
leurs sourires
& les brasiers blancs de mai qui crèvent les bois honnêtes
avec leur indécent parfum de pluie & de miel.


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