Ce
temps-là n'est pas mort.
Il
n'est pas endormi sous la terre fraîchement fendue :
des
vers tordent leurs corps dans la lumière & la femme
avec
un seau mâle les cueille un à un – pêche ou mystère.
Les
pays sont vastes & clairement découpés
vu
d'ici, vu d'en bas, vu de fausse paix.
Rien
ne bouge sous le pas qui bouillonne.
Moi,
une seule fois lui ai fait face à elle, défigurante,
&
son verre derrière les mots n'avait rien de poli.
Un
verre noir, obsidienne, qui tranche les tendons
de
l'honnête langue. Depuis, la blancheur
erre,
flocon, dans l'univers qui te présente sa merveille,
son
horreur dedans sa merveille & toute chose
oblique
qui plonge contre elle son grand désir.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire